Paisaje rompiéndose
Rajándose
Primeros pasos
Que solo saben
Danzar de tiempo
Y en contra
Da coda
Amanecen las aves que desangran las frutas
Prohibitivas de los Adanes mitómanos
El oscuro lluvioso mira de reojo
A la danzante verde prima
Privada de
muerte
Bendecida
alegría
Temerosos los
niños
Aun se esconden de la luna no perpetua
En moradas recalcitrantes famélicas
De adioses atemporos
No consagrados
No sacrosantos
No mutilados
Ni perpetrados
II
hay que preservar la vida en la vida
El cuchillo caerá sobre flor nueva
Diamante en bruto
He de morir el amaranto para dar paso a la nueva estela
Tú sol ha de ser caprichoso niño esquizofrénico
Que quita lo que da en mitománicas historias aciagas
Jamás contadas
Por las razones no aclaradas
III
¿Dónde estoy?
El camino no es la ruta perenne
Ni el paso seguro
Rompamos las coronas de antaño
Par dar cabida al benevolente egoísta
Que aplaude la barbarie alevósica preconcebida
De humor fastuoso
Y elegantes roperías
Lleno de flores sin espigas
Cárcel andante de sueños robados
Propietario único de la avaricia
Domador de la vitalidad infante
Del miedo a la flora andante
Que ruega por nosotros
Lo pecadores de la vida
Olvidada por la maquinaria monocorde
Que te acoge
¿Sientes el ritmo que te apresa nueva rueda primigenia?
IV
La madrugada
No es otra cosa
Que la paz armada
V
-Fuera de rango
En noctambulo preparara la caída a su nueva estela-
Las plazas arman un nuevo arco
En donde el hombre no endeudado
Abrirá sus piernas
Para que lo coja el estado
Despierta ensimismado el trapecista de Morfeo
Y enciende la llama imitativa
Para ver si el desierto desplega en sus ojos
La maravilla serena de la amplitud
No es arena lo que encuentra
Mas el agua inunda su cara
Y recorta el cordón de limbo presocrático
En donde lo indivisible
Se vuelve tan etéreo
Que el sortilegio de voces
No es mas que corrupto cotidiano
VI
Masoquista alienado busca cobija en paisajes imaginarios
Misántropo del bosque acecha la hondonada putrefacta
Para ver si algún muerto duerme en su mirada
Las aguas turbias dan clara seña de que en el fondo
El ruido de mil voces
No dice nada
VII
Se acerca la muerte
En su caballo se acerca la puta muerte
De su guadaña el reflejo
El silencio
La prisa
Y de nuevo el perplejo
La sorpresa y las huellas se acumulan lejanas
Los ancianos llaman al encuentro en su escala
Y el mal necesario es bien visto por su imperio
Que
no tranza
“Traed el cuchillo y acorralad su cuello”
VIII
Es el precio
Es tu precio
La vida
Comienza de nuevo
La sangre es aplaudida
El invierno ya es pretérito
